Por Abigail Johnston
Comencé mi experiencia con el cáncer de mama en marzo de 2017 y viví el mes de octubre empapado de rosa unos meses después de que descubriéramos que había estado en estadio IV o metastásico desde el principio. En octubre de 2017, me estaba destetando de un bastón después de caminar con un andador durante algunas semanas después de la cirugía que colocó varillas de titanio dentro de mis fémures. Sinceramente, fueron unos meses infernales y aún no me había hecho a la idea de tener que cerrar mi negocio y cambiar la vida de empresaria ocupada por la de paciente para siempre. Sentía la pérdida de muchas cosas, una pérdida literal de identidad, y me estaba ahogando.
Luché mucho con el concepto de concienciación y las celebraciones de los supervivientes que estaban en la situación en la que yo quería estar: deseando volver a la vida que tenían antes del cáncer. Pocos meses antes, pensábamos que yo estaría allí y, sin embargo, cuando en junio de 2017 me dijeron que el cáncer acabaría con mi vida, todas esas expectativas saltaron por los aires. No estoy segura de poder expresar lo duro que fue que me dijeran que tenía cáncer, ajustarme y asimilar lo mejor que pude lo que pasaría, solo para que unos meses después me dijeran que era terminal.
La primera vez que vi los lazos salpicados por toda una tienda minorista aquel octubre de 2017, era la oficina de correos y yo aún estaba calvo o casi calvo por la quimio. Cuando vi la alegre pancarta y cómo los dependientes intentaban vender una página de sellos con lazos a cada persona que tenía delante, quise irme desesperadamente. Pero estaba enviando algo para el cierre del negocio, algo relacionado con una de las cuentas que había negociado cerrar antes de tiempo porque habíamos tenido que cesar las operaciones y necesitaba que estuviera matasellado ese día, así que apreté los dientes y mantuve mi sitio en la cola.
Mientras me dirigía a la primera fila, temiendo cómo me miraba cada persona, algunas con clara lástima que me daban ganas de darles un puñetazo, otras con extrañas especulaciones que también me daban ganas de darles un puñetazo, y otras desdeñosamente .... Sí, yo también quería darles un puñetazo.
Tenía ganas de destripar a alguien cuando me acerqué a la dependienta para enviar mi paquete. Pude ver la indecisión en su cara mientras registraba mi pedido, mirándome a la cabeza y haciéndome cuidadosas preguntas sobre lo que estaba enviando y por qué, y cuando llegamos al final, dijo algo sobre los sellos con una cinta de cáncer de mama. Probablemente lo que ponía en su guión, con un gesto hacia mi cabeza. Para ella estaba claro que yo era una enferma de cáncer e hizo la pregunta un poco más personal. A pesar de la rabia que todavía me invade, conseguí preguntar educadamente qué parte de los fondos que pagaría por los sellos beneficiaría a los enfermos de cáncer.
Sinceramente, alguien debería haberme dado una medalla. Fue una actuación digna de una medalla de oro.
Pero, después de toda mi moderación y educación y de tragarme las ganas de golpear con la garganta a cada una de las personas que estaban en la oficina de correos ese día, ella no lo sabía. No sabía si alguno de los fondos utilizados para comprar los sellos rosas beneficiaría a alguien excepto a la oficina de correos. A pesar de que me pedía que comprara los sellos con una especie de discurso de marketing enlatado sobre ayudar a los que padecemos cáncer de mama, no sabía cómo la compra de los sellos realmente iba a hacer eso.
Antes de que empiecen a pensar que odio a Correos, permítanme decirles que no es así. Compro sellos con regularidad y me han horrorizado los intentos de socavar la parte necesaria de nuestro sistema democrático en que se ha convertido Correos. Incluso he recibido medicamentos por correo en alguna ocasión durante mi tratamiento contra el CBM, así que el problema no es la oficina de correos en sí.
Para mí, el problema era que el cáncer de mama se utilizaba para vender algo y, en opinión de la empleada con la que hablé, el beneficio para la comunidad del cáncer de mama no se conocía, no se celebraba y probablemente no se producía.
Hizo algunos comentarios sobre cómo la concienciación sobre el cáncer de mama ayudaba a la gente a hacerse mamografías, ayudaba a la gente a acordarse de hacerse autoexámenes, ayudaba a la población en general de alguna manera. Está claro que eso no es una ayuda para quienes ya tenemos un diagnóstico; esa distinción no era algo en lo que pensara la empleada ni la mayoría de las personas con las que he hablado desde entonces.
Y fue entonces cuando perdí la cabeza. No recuerdo todo lo que le dije ese día, pero no fue nada agradable y fue intenso, al menos para mí. Nada de esa "concienciación" me ayudó, de hecho encontré mi tumor con un autoexamen y ya estaba en estadio IV. No tuve ningún problema para hacerme una mamografía una vez que noté el bulto, pero mi compañía de seguros no me lo habría cubierto hasta dentro de dos años porque sólo tenía 38 años. Estaba dando el pecho en tándem en el momento en que me encontré el bulto, y habiéndome encontrado un bulto no habrían querido hacerme la mamografía de todos modos.
Ni los tópicos, ni los discursos de marketing, ni la "concienciación", ni los lazos rosas.
donde ayudará a los que padecemos CMB. El hecho es que aproximadamente el 10-12% de nosotras somos diagnosticadas en estadio IV desde el principio a pesar de hacer todo lo que promueven esas campañas de marketing. Además, el 20-30% de los que han sido diagnosticados en una etapa temprana progresarán a la etapa IV a pesar de hacer todo lo que sus médicos les digan.
Cuando veas los lazos este octubre y más allá, por favor #PiensaAntesDeRosa. No compres un artículo con un lazo sólo porque sea octubre. Consulta con el vendedor y averigua qué ocurrirá con el dinero que tanto te ha costado ganar. Cuando descubras que ninguna persona con cáncer de mama se beneficiará realmente de tu compra, considera coger la misma cantidad de dinero y donarla a metavivor.orgdonde el 100% de los fondos recaudados se destinan a investigaciones que benefician a los que estamos en estadio IV.
