Por la Dra. Carole Weaver
A principios de los 60, tras toda una vida de aventuras en viajes, como madre soltera y recaudando fondos, y algunas incursiones en la comedia musical, estaba preparada para un nuevo y emocionante capítulo. Mis hijos habían crecido y se habían marchado a Hollywood, así que yo aspiraba a Broadway, o al menos a audiciones para pequeños papeles (la mujer mayor, una extra vestida con trapos de colores en Sweeny Todd). Pero ¡zas! Sin embargo, el destino me deparó dos sorpresas: un nuevo novio, un tasador de arte, y un cáncer de mama.
Siguieron complicaciones (léalo en mis memorias, EFECTOS SECUNDARIOS: El arte de sobrevivir al cáncer) especialmente con el cáncer, pero, oye, un romance de Cenicienta sobrevino incluso para esta feminista envejecida.
Un problema:
Como todos sabemos, se necesita un pueblo para ayudar a un enfermo de cáncer durante el tratamiento. Pero mi pueblo parecía más bien una ciudad fantasma. La familia estaba a 3000 millas de distancia. El novio sufría a los enfermos como drenajes de energía. Al psiquiatra sólo le interesaba la "autenticidad", no el dolor. Y las amigas, aunque valientes, pronto se agotaron con el régimen de conducir, comprar, llamar y, bueno, cuidar.
Algunas obras de arte entraron en escena.
El "efecto secundario" que descubrí como antídoto contra una infección por e-coli en el quirófano, una reacción desagradable a la quimioterapia y múltiples operaciones, fue cómo un puñado de objetos hermosos me distrajeron, reconfortaron, deleitaron y, en última instancia, me dieron una profunda perspectiva curativa que me ayudó a superar mi calvario.
Yo no era un experto en arte, ni me había especializado en arte; ni siquiera me gustaban especialmente los museos para visitas de más de 45 minutos.
Dejo que mi estado de ánimo me impulse hacia una estatua, un cuadro, una pieza musical o incluso un objeto cosido artísticamente.
La mayoría de las piezas individuales tenían algo que ver con la fase de mi tratamiento. Por ejemplo, durante la quimioterapia, mi apetito era horrible. Apenas podía tragar nada. Soñaba con comer nubes. Entonces descubrí este gran plato turco, una reproducción de una cerámica ceremonial del siglo XV. Era precioso, con la caligrafía especial dedicada al sultán y su distintiva Tughrah, su firma en el centro.
Este plato nunca estuvo destinado a ser cargado con comida. Era estrictamente un objeto de magnífica artesanía para ser mirado y apreciado. Me encantaba ese plato durante esos días en los que el diablillo de las náuseas esperaba junto a mi mejilla. Era lo contrario de lo que veía en el trabajo, cuando la gente traía bocadillos gigantescos para comer; o en el bufé chino, la comida colgando sobre los platos sobrecargados.
El plato turco me decía que mi aversión a la comida era recompensada con gracia, con los trazos magistrales de las manos anónimas que llenaban el fondo de la Tughrah como un decorado de película o un acompañamiento musical que yo no podía oír.
Básicamente, funcionaba así: Si veía algo en casa de mi novio que me gustaba y volvía a él para mirarlo, tenerlo en la mano y maravillarme de su creación, me quedaba con él durante un tiempo. Me hacía feliz.
Con el tiempo, comprendería que hacía más que eso a mi fisiología.
Aprendí que el arte puede curar.
