Por Sara Kandler
Cintas rosa empolvado
enganchado al pelo de mi hija?
No, se perdería un bucle pálido
entre sus rizos de chocolate sueltos
su espíritu el de las descaradas
anunciándose
en colores chillones
y palabras atrevidas
La vestí con pantalones elásticos
que se desgarraban al desbastar las rocas
o se rasgaban al tirar de ellas en los suelos de madera lisa
era libre de explorar
Y era dura
se durmió una noche
sentarse erguido
en nuestra cama
recta como una bailarina de Degas
cabeza de bronce inclinada en señal de desafío
del absurdo concepto de la hora de acostarse
Ok, lo admito
tuvo una fase rosa
aproximadamente a la edad de
dos rechazando a su hermano mayor
ropa usada
me hizo correr a la tienda de segunda mano
para que pudiera girar con un tutú rosa
y cuello alto de chicle
su propio jubileo sensorial
Hoy caminamos juntos
mantenerse firme
gritar nuestra llamada
ya es hora de una cura
no en rosa algodón de azúcar
pero remolino naranja y morado
Marchamos por el Valor
sus brazos cobrizos
suplicando al sol
mientras se pone de puntillas
en lo alto de una cornisa del Algarve
el filo de un bisturí
por encima de las olas
Y arranca
la pulsera de goma rosa
como la banda de identificación del hospital que obstaculiza
que estaba enganchada a su muñeca
pocos días antes
lanzarlo lejos
hasta donde pueda
más allá de las amenazadoras rocas
a mar abierto.
